Lábios de mel;

Sabor de um passado,

Olhar de fel,

Desgosto guardado,

Sem fim...

Tortura incomensurável;

Da alma pequena,

Dor inesgotável,

Lágrima serena,

Sem fim...

Segredo escondido;

Sonho desenhado,

Na imaginação perdido,

Navegando por esse mar,

Sem fim...

Sem fim,

Sem mim,

Que por fim,

Se silencia.

E agora, é o que me apetece gritar...

Não estou habituado a esta espera por um novo episódio, pois só me rendi ao GOT, há muito pouco tempo, talvez um ano.

Por essa razão, passei os últimos tempos a consumir as seis temporadas passadas, vendo-as a meu belo prazer, num ritmo frenético e insaciável, descobrindo aquele mundo indescritível com que esta série constantemente nos brinda.

No entanto e ainda imbuído pela excitação do final da sétima temporada, deslumbrantemente realizado, dei por mim a pensar, em como iria resistir a minha curiosidade, a esta espera impensável.

Os cenários que movem a imaginação, as dúvidas que aceleram o pensamento, os receios e deduções inerentes que nos colam à televisão...

Um ano nos separa do grand finale, um ano nos arranca da alma a intensa expectativa, num desespero por um novo capitulo.

E depois?

Depois da oitava temporada?

Com esse vazio preocupar-me-ei mais tarde, pois por agora, ainda tenho uma temporada para sonhar.

Filipe Vaz Correia